Heather Carol

Artist and Poet



These new pieces have been inspired by current social issues, and my past relationships, life experiences, thoughts and emotions. I have used the richness of Pagan symbolism to add texture and depth to many of these words.


                                             Outer strength
                                             hides the flow 
                                             of inner tears.
                                             Exposing at length,
                                             after Adversity's blow,
                                             the vulnerability of fears.
                                             In the eye of the mind
                                             images of inhumanity
                                             forbid sleep.
                                                                                                                                       Dignity declined,
                                                                                                                                       by procedural vanity
                                                                                                                                       amongst council sheep.
                                                                                                                                       Within the tide of thought
                                                                                                                                       are visions of the net
                                                                                                                                       through which all can fall.
                                                                                                                                       Views of Hardship's onslaught
                                                                                                                                        create a cold sweat
                                                                                                                                        as memories rewind and reinstall.
                                                                                                                                        I am a stone in the stream.
                                                                                                                                        Resisting, but battered by the current.
                                                                                                                                         Unsettled invisibility.
                                                                                                                                         I am part of a collective scream;
                                                                                                                                         crying for lessons to  be learnt
                                                                                                                                         in social reality.

                                                                                                                                         (c) Heather Carol 2018


                                      I see the nurse studying

                                      the puzzle that I present.

                                      In her eyes; confusion,

                                      and misundersanding.

                                      Failure to read notes sent

                                      leads to a wrong conclusion.

                                      I am mute in speech,

                                      but not in my mind.

                                      Hidden by my silence is a high IQ.

                                      Writing, I attempt to teach;

                                      to get stereotypes redefined.

                                      Rigid mindsets resist anything new.

                                       Denied dignity;

                                       I am talked down to,

                                       as incapable of reasoned thought.

                                       Ignorance shows its malignity.

                                       Nurses continue to misconstrue;

                                                                                                                                 forgetting any humanity taught.

                                                                                                                                  I am eventually discharged, trust soured.

                                                                                                                                  In a park, I take deep breaths in a quiet place;

                                                                                                                                  one of Society's discarded peelings.

                                                                                                                                  Wheelchair bound, but empowered.

                                                                                                                                   I find my inner strength in grreen space,

                                                                                                                                   reflecting upon thoughts and feelings.

                                                                                                                                   (c) Heather Carol 2018.



                                               SOCIAL MIRROR

                                               In a doorway's shadow,

                                               huddled, cold and alone;

                                               is a person whose story,

                                               (for all I know)

                                               may match my own.

                                               A chilling social allegory.

                                                                                                                                         In the window's reflecton

                                                                                                                                         I watch people look and dismiss;

                                                                                                                                         yet smile at me.

                                                                                                                                         Antipathy; deadly as a serpent's kiss,

                                                                                                                                          kills by rejection.

                                                                                                                                          Society looks but does not see.

                                                                                                                                          I move;

                                                                                                                                          my wheelchair passing by

                                                                                                                                          the jumbled figure in ragged clothes.

                                                                                                                                          A person with nothing to prove.

                                                                                                                                          In my mind's eye

                                                                                                                                          I see myself in a doorway doze.

                                                                                                                                          A reflection of contemptibility;

                                                                                                                                          I am homeless, disabled and gay.

                                                                                                                                          In the eyes of many I am social debris.

                                                                                                                                          Were it not for my disability

                                                                                                                                           the person in the doorway

                                                                                                                                           could be me.

                                                                                                                                          (c) Heather Carol 2018


                                              PRIDE FOR THE FALLEN

                                      Through history, in the Lion's nation,

                                       many leaves have fallen;

                                       shadowed by social denial.

                                       Judicial predation;

                                        seeking a catch to claw in,

                                        stalked difference in a continual trial.

                                        In every generation, unceasingly hunted;

                                        difference hid away.

                                        Shrouded in the horrors of war,

                                        diversity caught the predator's gaze. Affronted;

                                         the Lion destroyed its prey.

                                         Heroes became headlines to abhor.

                                         Skeletons were uncovered by prying paws.

                                         The bones of lives picked clean.

                                          Nature was forced to conform;

                                          tracked down by laws,

                                                                                                                                    in cases designed to demean.

                                                                                                                                    Careers gutted; consumed by a media swarm.

                                                                                                                                    Theories of equality are in practice denied;

                                                                                                                                     the flight of progress still faces a climb.

                                                                                                                                     Under the gaze of

                                                                                                                                      the Lion's eye countless have died.

                                                                                                                                      All charged with a single crime;


                                                                                                                                      (c) Heather Carol 2018

                                                        ANCIENT WHISPERS

                                         Dark eyes watched

                                         as the artist took up her brush.

                                         A breeze

                                         stroked stones notched

                                         with age. Breaking the hush;

                                         whispering through the moorland frieze.

                                         Watercolours flowed

                                                                                                                                    like the tears of history.

                                                                                                                                    A landscape of dreams.

                                                                                                                                    Past knowledge; offering a modern code.


                                                                                                                                    portrayed in painted streams.

                                                                                                                                    The watcher looked on,

                                                                                                                                    at rocks like backbones.

                                                                                                                                    Silhouetted with paint, and blended,

                                                                                                                                    against hues of dusk. Atmosphere drawn;

                                                                                                                                    in pigments ancient as the stones.

                                                                                                                                    A setting captured as mist descended.

                                                                                                                                    Past and present surveyed the scene;

                                                                                                                                    heartbeats sounding like a warrior's drum.

                                                                                                                                    Prophecies stirred; roused by Society's lure.

                                                                                                                                    Remembering all that had been,

                                                                                                                                    the Raven looked upon events to come,

                                                                                                                                    as darkness slowly cloaked the moor.

                                                                                                                                    (c) Heather Carol 2018


                                   Spring beginnings;
                                   a love enriched by Nature.
                                   Stalked by memory, but heated by lust.
                                   Emotional winnings,
                                   and life sketches. Sensual portraiture
                                   of two hoping to trust.
                                                                                                                             Our feelings were growing,
                                                                                                                             but stunted;
                                                                                                                             through Summer's glow.
                                                                                                                             We were wary, but unknowing.
                                                                                                                             Pursued and hunted,
                                                                                                                             by our past's traumatic flow.
                                                                                                                             As Autumn's ice
                                                                                                                             cools the soil,
                                                                                                                             something changes.
                                                                                                                             I begin to learn the price,
                                                                                                                             and recoil.
                                                                                                                             Desire disarranges.
                                                                                                                             in the darkness that fears bring,
                                                                                                                             I awake as dreams splinter.
                                                                                                                             Hope is breaking.
                                                                                                                             Missing the warmth of Passion's Spring;
                                                                                                                             I am feeling the start of Winter.

                                                                                                                             (c) Heather Carol 2018


                                        Our connections
                                        are damaged, butt still intense.
                                        Hiding in my memory magazine;
                                        Sounds, scenes, scents. Recollections
                                        of my lack of sense.
                                        My pain unforeseen.
                                                                                                                                  The control of your will
                                                                                                                                  is trapping wings
                                                                                                                                  that need to be free.
                                                                                                                                  I feel the change, and the chill;
                                                                                                                                  chains forged with rings.
                                                                                                                                  Emotional jail with a devastating key.
                                                                                                                                  scares you.
                                                                                                                                  Giving love takes trust.
                                                                                                                                  With cold glares of hostility;
                                                                                                                                  your jealousy begins to brew.
                                                                                                                                  Worries stay undiscussed.
                                                                                                                                  Caged within an abuser's bars,
                                                                                                                                  reason eventually dawns.
                                                                                                                                  I cannot be me.
                                                                                                                                  I have no reservoirs
                                                                                                                                  as heartbreak wakes and yawns.
                                                                                                                                  but I need to fly free.

                                                                                                                                  (c) Heather Carol 2018.


                           I look at the gold

                           flickering within your eyes;

                           reeling from the expression of hate.

                           Seeping like mould;

                            the reality behind your guise,

                            has revealed a hidden trait.

                            We were fuelled by lust,

                            and love, during the waxing moon;

                                                                                                                      a deeply sensual seduction.

                                                                                                                      Now a loss of trust

                                                                                                                      on a Beltane afternoon

                                                                                                                      ignites my emotional destruction.

                                                                                                                      Burnt by passion;

                                                                                                                      I need to revise

                                                                                                                      a future that once seemed clear.

                                                                                                                      In your eyes I see no compassion.

                                                                                                                      My hope dies.

                                                                                                                       I face uncertainty and fear.

                                                                                                                       Watching the lighting

                                                                                                                       of the Beltane pyre

                                                                                                                       my anger rises.

                                                                                                                       My memories; painful and biting,

                                                                                                                       with the intensity of fire

                                                                                                                       unmask your disguises.

                                                                                                                       (c) Heather Carol 2018.



                                             Pausing at dusk,

                                             watching patterns of shadows.

                                             Reflective surfaces form.

                                             Captivating; like sensual musk,

                                              before the lover's blow.

                                              Pleasure before the storm.

                                              Intuitive darkness

                                              invites the pain of the past

                                                                                                                                        to haunt the present.

                                                                                                                                        Winds reveal starkness.

                                                                                                                                        Changing the forecast

                                                                                                                                        as memories torment.

                                                                                                                                        Trickling down my face,

                                                                                                                                        like the tears of lost illusion.

                                                                                                                                        Drops of rain; cold, transparent lace,

                                                                                                                                        veil my fears.

                                                                                                                                        Blurred mists of confusion.

                                                                                                                                        Feeling love's bruise;

                                                                                                                                        reason's sleuth

                                                                                                                                        navigates emotional streams.

                                                                                                                                        I awake; knowing how to choose

                                                                                                                                        having found truth

                                                                                                                                        in the womb of dreams.

                                                                                                                                        (c) Heather Carol 2018.            



                                I sat,
                                watching the old year
                                change to the new.
                                Watching wind and water in combat,
                                like cycles of fear
                                that memories renew.
                                Wind churned water;
                                 the river a mirror of inner self,
                                 asking for answers in the moonlight.
                                 Navigating, like the Otter,
                                around each rock-strewn shelf;
                                                                                                                          enlightened by the lunar wheelwright.
                                                                                                                          The wind stilled,
                                                                                                                          allowing mist to descend.
                                                                                                                           A back lit barrier in the night.
                                                                                                                          I was chilled,
                                                                                                                          with a lot to comprehend.
                                                                                                                          Change promoted insight.
                                                                                                                          The mist gradually drifted away.
                                                                                                                           In the water, eyes deep with expression
                                                                                                                           were reflected, and reflecting.
                                                                                                                           Framed by an Oak archway,
                                                                                                                           branches curved in question,
                                                                                                                           the Hare sat, watching.

                                                                                                                           (c) Heather Carol 2017

                                AS THE CROW FLIES

                                A storm clouds my mind

                                with memories of taunts.

                                Crows fly

                                in the mural above me; as traumas bind.

                                By Hitchcock's childhood haunts

                                pain darkens my emotional sky.

                                I move across bronze birds

                                set into paving.

                                                                                                                          My feelings are Experience's mirror;

                                                                                                                          ripped  by the beaks of your words.

                                                                                                                          Lingering images inhibit craving;

                                                                                                                          as flashbacks become clearer.

                                                                                                                          In my mind, I see your beautiful eyes.

                                                                                                                          Alluring Raptor's gold;

                                                                                                                          reflections of passion, and past amours.

                                                                                                                          Memories of lies masquerading in Love's guise.

                                                                                                                          I felt like prey as your stare became cold.

                                                                                                                          The fear endures.

                                                                                                                           Past horrors stain my present desire.

                                                                                                                           A friend once asked; why do we love?

                                                                                                                          My emotional scars ask that too.

                                                                                                                          Searing like a Beltane pyre,

                                                                                                                          I feel the love that you are unaware of.

                                                                                                                          I wish that I could hold you.

                                                                                                                          (c) Heather Carol 2017



In the colours on a panel; a textured painting,

blue eyes peer from behind Pussy Willow.

Reflecting ancient lore; Willow is she.

Female, and strength resisting hating.

Composed lying on a hospital pillow.

A disabled Lesbian's story. The tale of me.

Nestling within Willow stalks;

a bed. Then a hospital sign, as blue as my eyes.

In my mind are  memories of prejudice and pain.

The mute ignored while the nurse talks.

Who notices the disabled dyke if she cries?

Hospital is a world of degradation and disdain.

                                                                                          Mortality, symbolised by the Death's Head Moth,

                                                                                          hints at the brevity of our allotted span.

                                                                                          I faced a life of being bed-bound,

                                                                                          swathed in uncomfortable, starched cloth.

                                                                                          Now I am life's biggest fan.

                                                                                          My health and life have turned around.

                                                                                          A spider weaves the future she desires,

                                                                                          painted among the symbols of Spring.

                                                                                          The festival of Imbolc heralds a new dawn,

                                                                                           as Foxes hint at Passion's fires.

                                                                                           The Snake watches; the Phoenix takes to the wing.

                                                                                           All symbolising a disabled dyke reborn.

                                                                                          (c) Heather Carol 2017.


Here are some poems written from 2012-2016. My poetry explores many subjects,often using my own experiences as inspiration.


I'm a femme lesbian of the disabled kind.

Wheelchair bound in body,

but not in my mind.

I'm a lover; naughty, and a little bawdy.

My personality stayed,

when my mobility changed.

So why am I being pushed into social shade?

Often excluded, and culturally estranged.

Barriers of perception,

 and a frequent lack of access

  make social inclusion

  seem like a trying game of chess.

   Not all club-goers are pedestrian.

  Not only the able bodied want to pull.

   So, come on, LGBT venues, this hot, disabled lesbian

    wants to live life to the full.

                                                                                           (c)  Heather Carol 2016.


Surfing social perceptions,

prejudice defines.

Cruising misconceptions

that exclude and decline.

Belying binary boxes,

sex defies normative cliques.

Bears, wolves; feminine foxes.

Many physiques. Many sexual mystiques.

Sometimes; just being LGBT,

                                                                                          leads to rejection and revile.

                                                                                          Difference isn't easy,

                                                                                          when attitudes are hostile.

                                                                                          Hate is a harsh sea to swim in.

                                                                                          In the need for love we are all the same.

                                                                                          As a woman who loves women,

                                                                                          I have no need for shame.

                                                                                          (c) Heather Carol 2016.

   Here is a poem with a comic tone which explores social perceptions of disability and sexuality. It was created for, and performed at Tammy Whynot's shows at the Welcome Trust, London, and Queen Mary University, London in 2015.

                                   WHAT DO YOU SEE?

                                    Hey there.

                                    You've been staring for a while.

                                    Do  you see the wheelchair,

                                     my twisted foot; or impish smile?v

                                      I'm cheerful, and can be perky;

                                      always dressing in rainbow fashions.

                                      I'm also curvy,

                                      despite disability benefit rations.

                                       I love having fun on my divan,

                                       despite disabling, disordered nerves.

                                       I'm a hot, lipstick lesbian,

                                       warmly attracted to feminine curves.

                                                                                                                                 Boy George might prefer a cup of tea,

                                                                                                                                 but passion is still important to me.

                                                                                                                                 (c) Heather Carol 2015


                                 I'M STILL HERE

       As we lie together Dystonia strikes.

       My limbs twist.

       Curving in a moment; like the roll of a loaded dice.

       My limbs are held.


        trapped in a neurological vice.

         Dystonia grips; nerve signals shackling a hot dyke.


          you move away in a trice..


          the warm passion in your eyes

           is now the cold blue of ice.

                Discarded, I muse.

          Waiting for Movement's return.

                                                                                                    Was it disgust or fear,

                                                                                                     that caused the spurn?

                                                                                                     Inside temporary, twisting spasms,

                                                                                                     I'm still here.

                                                                                                     (c) Heather Carol 2016


                                     DIARY OF A DYSTONIA SPASM

                               Disordered nerve pulses dash,

                               like trains through a tunnelled maze.

                               Neurological wheels hurtle on damaged rails,

                               triggering tremors as signals clash.

                               Colliding like electrical sparks, shocks of pain impale.

                                Limbs jerk; ache and seize,

                                contorting like angles in a transport map.

                                Muscles constrict, clenching, as cramps increase.

                                 Suddenly, clear signals start to commute. Limbs unfreeze.

                                 Briefly, relief and suffering overlap.

                                 Then mobility returns, restored, as tendons release.

                                  (C) Heather Carol 2015.




                          like a moth near a flame;

                          my sense of self,

                          cowers within a frightened mind.


                            I fear your psychological game.

                            I am losing myself;

                            my confidence undermined.

                             Why should I trust you now?

                             Your moods sinuously twist and turn.

                              I see emotions in your eyes,

                                                                                                                        as menacing as a Cobra's dance.


                                                                                                                         venomous words burn,

                                                                                                                        belittle, and chastise.

                                                                                                                        I feel like prey in a trance.

                                                                                                                        I'm isolated from all I know,

                                                                                                                        and trapped by fearing flight.

                                                                                                                        Yet, I still want to believe you,

                                                                                                                         when you seem caring and contrite.

                                                                                                                         I have just felt my stomach churn.

                                                                                                                         The rasp of the key

                                                                                                                         signals your return.

                                                                                                                         Will I hurt again tonight?

                                                                                                                         (c) Heather Carol 2015

                                  RODIN'S "THE KISS"

                    What do you see when you look at us?

                    Do  you see our fire caught in the cold stone,

                     or the hewn marks of the sculptor's art?

                     I wonder if our story is known,

                     or if our tale has been lost in time.

                     Two lovers locked in a stone embrace;

                     art mirroring life; catching a moment.

                      Are we just a subject to discuss

                                                                                                               or does our hunger quicken your heart?

                                                                                                               As I look into my lover's face,

                                                                                                               what do you see?

                                                                                                                (c) Heather Carol 2012

                                                       Photos by Debbie Humphry and Yannick Yannof.

                                                        Artwork (c) Heather Carol.